Desencontro

Que língua estrangeira é esta
que me roça a flor do ouvido,
um vozear sem sentido
que nenhum sentido empresta?

Sussuro de vago tom,
reminiscência de esfinge,
voz que se julga, ou se finge
sentindo, e é apenas som.

Contracenamos por gestos,
por sorrisos, por olhares,
rodeios protocolares,
cumprimentos indigestos,

firmes aperto de mão,
passeio de braço dado,
mas por som articulado,
antes morrer atolado
na mais negra solidão.

Rômulo Vasco da Gama de Carvalho - Antonio Gedeão